Sans trop savoir de quoi il retourne, mais connaissant l’appétence de Michel Houellebecq pour la science-fiction, je serais tenté de voir, dans ce titre, un clin d’oeil à peine voilé - sauf pour le petit monde germanopratin - à Hakim Bey et ses TAZ. A lire alors, pour découvrir à quel point je me trompe?
Lu ce matin, dans Le Figaro, à mettre en perspective de ce que j’écrivais il y a quelques mois, ici. Il faut lire La griffe du chien de Don Winslow. Et puis tant que vous y êtes, parce que cela fait du bien, pour une fois, un auteur nordique qui ne s’attarde pas sur les taches de sauce tombées sur la cravate de son enquêteur principal, forcément dépressif, je ne peux que vous inviter à jeter un oeil sur le très Noir Océan, de Stefán Máni. Vous ne pourrez pas être déçus.
Ce soir, j’ai honte pour mon pays. A cause de notre équipe nationale de football. Pas parce que nous allons probablement sortir de la coupe du monde, je n’aime pas le football et j’estime que gagner ou perdre relève de la loi du sport. Y voir autre chose me paraît suspect. J’aurais même plutôt tendance à me réjouir de la fin des hostilités dans les bars et les rues de nos villes. J’ai honte parce que cette équipe, ses membres, ses cadres et tous ceux qui commentent sans cesse ses avanies, nous servent un spectacle minable tout en osant adopter la posture de représentants de la France. Ces gens-là ne me représentent pas. Je n’ai rien à voir avec eux. Ce sont des sales gosses, pour ne pas dire autre chose, capricieux, goujats, vulgaires, sans vergogne et sans valeur, incapables de la moindre raison et, puisqu’ils sont de surcroît à peine en mesure de s’exprimer dans un français correct, je ne saurais trop les inviter à se taire une bonne fois pour toutes et à aller se cacher loin, dans le noir, pour ne plus revenir ternir l’image de la nation dont ils se revendiquent. Ils ne méritent pas d’en arborer ou défendre les couleurs.
Je ne vais pas souvent au théâtre, je m’y ennuie la plupart du temps. Hier soir, à l’invitation d’une amie, j’ai pu assister à une représentation anticipée de la pièce Les nuages retournent à la maison, un texte de Laura Forti. Intense moment, sur un sujet qui ne bouleverse malheureusement plus assez, tellement il est galvaudé par les fictions de tous poils. Une adaptation noire et violente mais pleine d’humanité de Justine Heynemann, avec deux comédiennes talentueuses, Federica Martucci et Stéphanie Colonna - non, c’est pas mes copines! A voir dans le cadre du Off d’Avignon, pour ceux qui y seront, tous les jours à 17h45, du 8 au 31 juillet, au Théâtre Présence Pasteur.
La semaine dernière, en toute discrétion, une nouvelle unité d’intervention est entrée en action dans la proche banlieue parisienne, pour résoudre une situation dont les conséquences auraient pu être dramatiques. Il s’agit du FROUP. J’y étais, nous en reparlerons bientôt. Ci-dessous, une première image saisie en caméra cachée (j’ai flouté les visages afin de préserver l’anonymat des membres de ce groupe d’élite).
… Je vis un rideau de pluie se refermer sur Paris, un grand chevelu blond tout en kilt, cuir et tatouages belliqueux, échappé d’un cirque Heavy Metal, couiner pour une micro-coupure au doigt, une mannequin slave détrempée, accoudée à un bar, ses yeux tristes égarés sur un énorme burger-frites maison et qui a fui, sitôt repérée, et une comédienne sans doute pas assez connue - à son goût, parce que si, en fait - en quête perpétuelle du regard des autres. Là où règne l’image…
En douze nouvelles inédites, cette anthologie est une exploration urbaine du côté sombre de la Ville lumière. Des Halles à Oberkampf, de Belleville aux Batignolles, en passant par le Quartier latin et la place des Vosges : un tableau haut en couleurs, tourmenté et engagé, qui n’a rien d’une carte postale.
Auteurs : Marc Villard, Chantal Pelletier, Salim Bachi, Jérôme Leroy, Laurent Martin, Christophe Mercier, Jean-Bernard Pouy, Dominique Mainard, Didier Daeninckx, Patrick Pécherot, DOA, Hervé Prudon.
Le soleil. Le mec du café en bas de chez moi qui ouvre. La Mercedes taxi noire, qui vient me chercher pour m’emporter, pas assez loin d’ici. Deux gothopunks sur un Velib’, lui chevelure en forme de cornes de diable, pédale, elle, jolie brune fatiguée se laisse ramener, une certaine idée du romantisme urbain. Un SDF qui dort, couché au cul d’une Porsche. Un petit vieux à bandeau de tennis et t-shirt orange, qui court d’un pas incertain et vacillant sur la passerelle du Louvre. Un magasin, plein de souvenirs dérisoires. Le piercing sous la bouche du serveur qui m’apporte mon petit noir, à la gare Montparnasse. Une clope, qui termine sa vie en consumant ses dernières réserves de tabac, par terre, à côté de moi. C’est fini, je dois partir.
Un paysage de landes dont les ondes verdoyantes buttent sur des écueils gris. Ancienne terre de forêts, elle ne connait plus que bois et bosquets solitaires. Ce fut un royaume de loups et de bêtes meurtrières. Aujourd’hui ne l’habitent que des vaches bien grasses sur lesquelles planent, à l’affût, de terribles rapaces.